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Et les cendres de creuser les tombes pour fleurir la terre de leurs derniers parfums

Ils ne renaîtront pas

Mais ils vivront toujours dans les cœurs encore chauds

De ceux qui se souviennent.

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Et le printemps de pleurer ses bourgeons qui se sont enflammés

Le vent ne respire plus

Il a brûlé son souffle dans le feu de ces autres

Qui ne croient qu’en l’enfer.

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On les entend crier mais ils consument déjà dans un brasier funeste

Les églises se sont tues

Sur les vitraux gisants en mille tessons vulgaires

S’écoule encore le sang des innocents.

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Et encore combien pour faire jouir la bête et la voir transpirer les douleurs de nos frères ?

Ils avaient un nom

Le monde ne se souviendra que d’un nombre.