Les notes de l’hiver ont glissé sur la plaine

Un parterre fleuri de flocons doux et blancs

Les violons suspendus aux branches des arbres

Pleurent les premières gouttes de froid sur les corps endormis

Ils étaient des dizaines à rêver au soleil

Ils se rêvent aujourd’hui sous les feuilles d’un chêne

J’ai compris leur silence quand j’ai vu le poison

Se couler sur les peaux en sourire à la Terre

Et j’ai vu dans leurs yeux quelques bouts d’un adieu

Qu’on chantait autrefois dans les vieux cimetières

Les oiseaux par centaines se dessinent dans le ciel

Le bruissement de leurs ailes est musique dans nos cœurs

Et j’écoute tristement le tourbillon de la plume

Se poser délicatement sur leurs paupières entrouvertes

Un écrit éphémère pour cacher l’obscurité

Qui s’est emparé ce matin

De ces enfants suicidés. 

¤ Cat ¤ 25/11/2015

Et ces autres jours qui ressemblent à dimanche

On se croirait dimanche avec ce bruit de cloches qui hurle dans nos têtes. Et dehors, le silence s’est pavé de la rue pour se fuir dans nos pas. Le rêve a explosé sous la ville en colère, les terrasses ont pleuré le vide sur nos pensées. Plus rien ne bouge. L’oiseau ne chante plus, le vent a disparu. On ne parle plus de guerres, on ne parle plus de haine, on se tait de l’amour. On traîne nos souliers, comme on traîne un boulet, a force de cheville qu’on ne cesse de briser. Certains marchent pieds nus pour oublier la mer, qui meurt jour après jour noyée sous les cadavres. Le sablier du temps s’écoule dans nos veines, comme un mauvais poison qui tue les sentiments.

On se croirait dimanche avec ce bruit de cloches qui résonnent dans nos rues. Les prisons ont craché ce que l’on ne veut plus, et on reste là, à regarder mourir nos enfants devant leurs écrans noirs salis de nos naufrages. L’hiver ne viendra plus, les arbres l’ont figé sous la glace d’un demain que l’on ne verra pas. Et j’ai croisé le regard d’un requin en chemise, j’ai lu son sourire dans sa faim de profit. Et j’ai su. J’ai su que sa cravate d’aujourd’hui, serait sa corde de demain. Il se balancera, au milieu de centaine d’autres, dans la cour des écoles désertées du savoir. Les pantins pathétiques à moitié dévoré par les flammes gigantesques du brasier de nos livres. Et, danseront sur les murs, en valse comique, l’ombre de nos désillusions, tourbillon désolé.

On se croirait dimanche, les corbeaux déguisés s’apprêtent au festin dans nos églises fermées. Ils ont tué leur Dieu et vomit sur nos tombes, les restes d’un enfant planté sur une croix. L’oiseau de cendre, grimé en charognard, dévore nos pupilles sur l’autel bombardé. Et nous voici plongés, dans cette obscurité qu’on nomme indifférence et qu’on voudrait cracher dans un confessionnal pour le dernier pardon. Et j’ai vu tous les anges qui s’arrachaient leurs ailes parce que depuis longtemps, ils ne croient plus en nous. Je les ai vu mourir sous les ruines de notre foi, lâchement ensevelis contre un baiser du Diable.

On se croirait dimanche, mais il n’y a plus de messes. Les curés sont partis en colonie de vacances pour apprendre aux enfants quelques jeux trop vicieux. Et la bible souillée du liquide des jouissances se sait abandonnée sous la soutane incestueuse. Les cloches crient la sentence, mais l’Homme n’en veut pas. Elles coupent alors la corde du pendu défroqué et tintent dans nos cerveaux pour nous chanter la culpabilité.

On se croirait dimanche, la famille réunis à la table du Roi, s’empiffre de la dinde fourrée de ces coutumes, qu’à force d’habitudes, on ne connaît même plus. Et certains se dégueulent des discours politiques, que les chiens vagabonds ramassent à coups de langues, heureux de cette pitance qui les fera crever. On se croirait dimanche, les poubelles sont pleines des restes indigestes qu’on promet aux plus pauvres pour qu’ils se taisent et qu’ils meurent sans bruits. Et devant nos yeux gris, les enfants faméliques de ces terres lointaines, divertissent nos larmes qu’on essuie bien trop vite parce qu’un bout de la crise viens frapper à nos portes. Et lentement, le vin s’écoule dans nos gorges pour nous faire oublier les sécheresses des rivières et les pluies disparues.

J’ai vue la Terre mourir, étouffée sous nos milliards de déchets. Je l’ai vu disparaître dans un souffle de cellophane sous les fumées noires d'un tragique goudron, et personne n’était là pour le dernier adieu. Personne.

On se croirait dimanche, un dimanche comme les autres, et les cloches se sont tues.

¤ Cat ¤ 24/11/2015

Dis-moi ? Viendras-tu encore dormir avec moi ?

J’ai laissé ton verre sur la table du salon.

Il ne respire plus tes lèvres, mais il me rappelle ta présence.

Et soudain, j’ai froid.

J’ai froid de ce manque de toi.

Et je ne comprends pas.

Je laisse ouverte la porte de notre chambre,

Et je reste à écouter  l’ombre de tes pas…

Qui n’approche pas.

Et je regarde ce verre vide sur la table,

Vide, comme se vide mon cœur de toi.

Sais-tu que nos draps ont gardé ton parfum ?

Ils se froissent dans mes larmes, mais n’effacent pas ta peau.

Pourquoi ne viens-tu pas dormir avec moi ce soir ?

Je te promets mes silences pour ne pas t’effrayer.

Et j’ai peur d’oublier ton sourire dans le reflet de mes yeux

Que l’enfer à crever comme on brise un miroir,

Ne laissant sur le sol que quelques morceaux de verre

Qui ne savent plus lire, qu’hier encore, on s’aimait comme des fous.

Et j’ai peur d’oublier dans mes veines en souffrance

Un bout de verre tranchant pour les faire saigner,

Dégueuler ces douleurs pour ne plus avoir mal

Me revivre de toi dans l’instant lumineux.

Je n’ai plus sur ma bouche

Le goût de ton dernier baiser

Que les gouttes de sang

Ont trop vite effacé

Je n’ai plus sur ma bouche…

Et je regarde ce verre

Colère inutile

S’écraser violemment sur le mur du salon

Parce qu’à présent je sais,

Que tu ne viendras plus jamais dormir avec moi. 

¤ Cat ¤ 17/11/2015

Que deviendrons nos larmes quand la pluie aura cessée ?

Un cri dans la nuit

Que l'enfant vomira ?

Ou juste un regret qui perlera sur la mort,

Comme l'oiseau empalé sur l'épine de rose.

Que restera t-il de nos amours suicidés

Sur la feuille oubliée

Aux dernières rosées ?

Je n'ai pas souvenir de t'avoir abandonné

Sur un quai plein de drames

Que tu croyais différents

Je croyais juste t'avoir protéger

Sous l'ombrage d'un saule 

Qui pleurait le soleil

Et le cœur en absence

Je réveille nos rêves

Les fleurs se sont fanées

Viens dormir dans mes bras.

¤ Cat ¤ 10/11/2015

Maman est morte

Elle a cessé de respirer nos vies

Et s’est enfui dans les abysses des souvenirs

Maman est morte

Et n’a laissé que son corps vide

Endormi là, sur son grand lit de fleurs blanches

Je voudrais l’embrasser

Mais mes lèvres ont trop pleurées

Le goût amer de nos adieux

Maman est morte

Elle s’est laissée trop vite dévorée

Par la lumière d’éternité 

Ne nous laissant qu’un corps

Qu’on ne sait plus toucher

Maman est morte

Brisant son souffle sur le miroir de nos douleurs

Reflet d’amour en ricochet au fond du cœur

Et demain

Demain ces hommes la glisseront dans un grand trou

Là où le froid, là ou l’obscur captureront

Ce corps perdu dans les silences de la terre

Maman est morte

Et son sourire a navigué jusqu’à nos cœurs

Et, à jamais, s’est naufragé dans nos pensées.

¤ Cat ¤ 02/11/2015

Fatrasie

Floraison d'hiver

Larmes en fond de mer

L'épineux cactus

S'endort aux rivières

Et la lune éclaire

Le dernier sanctus

Dans les yeux gris de vénus

Où s'accroupit l'éphémère

J'ai rêvé ce consensus

Qui pleurait dans mes prières

Mon dernier maudit lapsus.

¤ Cat ¤ 31/10/2015

L'eau des rivières ne coule que pour pleurer nos âmes (Extrait)

Elle avait la peau laiteuse. La douceur d’un marbre blanc que l’on dessine du bout des doigts. Un grain de peau parfait. Trop parfait. Jamais aucune cicatrice n’avait osé sillonner les chemins onduleux de son corps. Aucun bouton disgracieux pour ternir sa blancheur, pareille aux ailes d’un ange. Je devais ressentir dans mon regard quelques imperfections que j’aurais eu plaisir à griffonner sous mes caresses frôlées. Je venais d’éteindre le poêle à pétrole, l’unique moyen de chauffage de ce sous-sol, et son corps de porcelaine ne tarderait pas à frissonner sous le froid de l’hiver. J’avais hâte de lire sa peau en million de frémissements.

            La grande table en inox, dévorant la lumière, reflétait, tel un miroir, les courbes de son corps nu endormi. Elle ressemblait ainsi à l’un de ces modèles qui gardait la pose devant l’œil artistique d’un peintre quelconque. Je n’aimais pas beaucoup la peinture. Je préférais l’immortaliser dans un coin de ma mémoire, là, où jamais personne ne pourrait la voir. Mais j’étais une artiste. Et mon nouveau chef-d’œuvre, bientôt, serait connu du monde entier.

            Lentement, la lame du rasoir glissait sur sa fine toison blonde, dévoilant peu à peu la fraîcheur de son intimité. J’écartais un peu plus ses longues jambes et je découvrais alors ses lèvres charnues dans l’invite d’une bouche gourmande. Mon corps ne restait pas insensible à cet écrin de désir et je sentais déjà couler le long de mes cuisses cette chaleur humide qui me brûlait jusque dans  mon bas-ventre. Mais je ne devais pas me laisser distraire par ce corps sublime qui m’inspirait pourtant autant de dégoût qu’il pouvait m’inspirer du désir. Je n’étais pas là pour ça, et surtout… ELLE n’était pas là pour ça !

            Ma belle au bois dormant s’éveillait enfin. Un léger tremblement qui lui laissait une impression de frou-frou sur la peau. Je ne pouvais m’empêcher de laisser glisser ma langue sur la courbe de ses hanches, ce qui la ramena définitivement dans ma réalité. Elle essaya d’ouvrir les yeux, mais je m’étais appliqué à lui coller les paupières avec une colle extra-forte. J’avais également profité de son état de somnolence médicamenteuse pour lui arracher les cils et les sourcils. Des larmes de sang séchées avaient coulé le long de ses joues comme un mauvais rimmel, lui laissant comme un masque de désolation sur le visage. J’ai deviné son cri dans ce son étouffé qui mourrait lentement dans le creux de sa gorge. Je voyais ses lèvres cousues remuer dans l’espoir de s’entrouvrir légèrement pour laisser passer, ne serait-ce qu’une imploration, voire une ultime inspiration. Mais il est ce temps où l’on doit se taire et écouter. M’écouter. Ma poupée venait tout juste de prendre conscience qu’elle ne pouvait pas bouger non plus. J’avais pris soin de lui attacher les poignets et les chevilles sur la table  à l’aide de vis fixées dans chacun de ses membres. J’aurais pu préférer les clous pour leur utilisation précise et rapide, mais ça nous ramenait alors inévitablement à cet illustre martyr cloué sur sa croix, et je n’étais pas fan des sous-entendus et autres clichés religieux.

Il faisait maintenant assez froid dans la pièce, son corps tremblait et un souffle glacé lui susurrait d’imperturbables frissons sur sa peau menacée. Instinctivement, elle essayait de se recroqueviller pour rechercher un peu de chaleur dans son propre corps – comme un bébé sur le ventre de sa mère -  mais la douleur dans ses poignets et ses chevilles la remettait immanquablement à sa place. Ces irrégularités dermiques me salivaient dans la bouche. J’en ressentais chaque picotement, chaque ondulation. Agréables secousses qui m’éveillaient les sens et qui m’insufflaient des petites décharges spasmodiques dans mon sexe mouillé. En un autre temps, un autre lieu, une autre situation, je crois que j’aurais pu l’aimer. Je crois, qu’elle et moi, nous aurions pu nous réinventer dans des jouissances extraordinaires.  Je me décidais alors à remettre un peu de chauffage. Pas pour elle. Pour moi. Le véritable travail allait pouvoir commencer et je ne devais pas trembler si je ne voulais pas gâcher mon œuvre.

            A cet instant précis, j’aurais voulu me glisser dans son crâne – tel un serpent vicieux - pour connaître le fond de ses pensées, respirer sa peur, et côtoyer ses doutes. Mais je ne devais pas savoir. Sa souffrance n’appartenait qu’à elle. Je ne pouvais que me laisser aller à l’imaginer et à m’en savourer l’esprit avec toute l’extravagance dont je savais faire preuve.

           Il me fallait attendre, à présent, que la pièce se réchauffe un peu plus. Le temps pour moi d’aller prendre une douche et d’éteindre ce feu qui crépitait dans l’antre de mon intime. Je la laissais seule dans son cauchemar. Seule dans l’obscurité de ses pensées à se poser ses questions qui trouveront bientôt une réponse. Je n’avais pas encore prononcé un seul mot. Pour l’instant, ils étaient inutiles. Pour l’instant…

¤ Cat ¤ 24/10/2015