Sur la vieille tapisserie
Se devine à peine les blessures d'autrefois
Le papier peint à vieilli,
Les motifs ont jaunis
Et la poussière s'y est déposé
Masquant à jamais les larmes et le sang.
La chambre s'est fait silence
Et ceux qui savent encore
N'arrivent plus à la faire parler.
Elle est morte le matin même où ont cesser les cris.
Les couleurs ont fanées
Leurs parfums s'en sont allés
Ne reste plus qu'une odeur de renfermée
Ne reste plus que l'odeur flétrie d'un temps passé
Le soleil même n'ose plus y entrer
Et la lumière à peur de son obscurité.
La vieille tapisserie est prisonnière de cette chambre
Elle suffoque et s'étouffe dans le froid de ce mois de novembre
Elle s’asphyxie
Elle meurt une seconde fois
Et malgré cela
Elle continue de respirer les toiles
Qui s'accrochent, se raccrochent
Dans les coins, les recoins
Qui s'accrochent et se balancent
Aux derniers souffles de vie
Qu'offre dans ses dernières forces
La vieille tapisserie.
¤ Cat ¤ © 09/02/2023
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