Cat

Les anciens abattoirs transpirent leur froid

Sur l’hiver qui sommeille en bordure de bois

Les carcasses de béton étouffées dans les bras des ronciers

Sont devenue les abris des vieux loups carnassiers.

L’hirondelle en vacance ne fait plus le printemps

Elle a peur du chasseur qui s’approche lentement

De l’infrastructure trop fragile qui s’épouse de la terre

Et qu’un simple coup de vent peut changer en cimetière

L’homme et l’animal équidistant l’un de l’autre

Les bourrasques d’hiver dansent le gel sur l’épeautre

Et s’écoule la source en eau claire divine

Sous le pont souvenir où s’abreuve l’ondine.

La flèche de l’archer dans le cœur de la bête

Lui raconte l’histoire du sang des poètes

Il voit surgir sa mort comme jaillissent les eaux cachées du fond des troglodytes

Et il l’entend lui murmurer les mots sucrés des caresses maudites.

La lune défigurée en perpétuelle rénovation

Lui pleure son étoile qui dévergonde son nom

Plus jamais le vieux loup n’hurlera ses sagesses

Il s’endort simplement sur la fin des promesses.

¤ Cat ¤ 08/06/2016