2ème miaulement du chat

"Et l'Océan l'a claqué sur le rivage endormi. Les navires les plus grands l'abandonnent sur son île. Assoiffé de son sel, elle s'épave sur la plage, s'engloutit sous les sables qui
l'emporte à l'oubli".

¤ Cat ¤

Le dernier verre

Voici un texte, un parmi tant d'autres, de mon ami Jacques Lagrois, plus connus sous le pseudo de JAVA.

 Si le cœur vous en dit, vous pouvez le retrouver sur son blog :  itinéraires humains et citoyennetés

Il a reposé la bouteille à côté du verre, à côté aussi de la trace humide qu’elle avait laissée précédemment. Précédemment, ça c’était un mot de l’instituteur, un des… Juste le mot aurait pu le faire rire.

-Tu peux pas dire « avant » ?

Avant… Le laps de temps entre le « maintenant » et le « précédemment » était devenu ridiculement court, le temps nécessaire pour avaler le contenu de son verre, vite, trop vite… Avant, il aurait pris le temps. Avant il avait un interlocuteur, l’instituteur, parfois ils étaient deux en plus de lui. Ils refaisaient le monde, leur monde, ils gueulaient. Pas trop fort mais ils gueulaient…Enfin l’autre ou les autres. Lui il se contentait de parler du maïs à castrer, il avait réussi à ressemer cette année avec les graines qu’il avait gardé de la dernière récolte, de son toit qui laissait passer l’eau. Il écoutait l’autre, les autres. Bien sur il avait un avis ! Fallait pas s’en mêler, les choses finiraient par s’arranger toutes seules.

Il reposa son verre, vide. Il regarda la bouteille à demi vide, c’était sa dernière prune, il versa de nouveau le liquide transparent dans son verre, dont une bonne partie à côté, sur la toile cirée poisseuse et sale.  Il sentait maintenant l’effet de l’alcool l’envahir, ces troubles de coordination qu’il ne connaissait que trop bien maintenant, prenaient peu à peu possession de ses gestes, le divorce semblait consommé entre son cerveau et sa main droite. L’ivresse totale qu’il cherchait tardait à venir, le désordre de son esprit n’arrivait pas à rompre la chaîne des mots qui l’assaillaient.

Avant le vin le faisait chanter, rire, chercher la compagnie des autres, avant… Maintenant, il ne riait plus, l’eau-de-vie n’arrivait même pas à l’empêcher de penser, ses sommeils qui n’étaient que cauchemars, le cueillaient là où son dernier verre le laissait, le plus souvent la tête entre les bras posés sur la table, assis sur la chaise qu’il avait choisi d’occuper quelques heures auparavant. Parfois il arrivait à se traîner jusqu’à son lit, c’était le seul endroit où il se permettait de pleurer, comme s’il eut été indécent de le faire dans les pièces où un homme se devait d’être debout… Debout… Il trouva ce mot indécent, s’adressant à lui.  Il leva de nouveau son verre.

Son regard se perdit un moment dans la pièce, s’arrêtant à des objets qu’il trouva sans âme, d’ailleurs il ne leur appartenait plus, alors qu’ils avaient été son quotidien des années durant. Ils avaient pris leur indépendance, comme les murs de la maison qui n’étaient plus maintenant que la continuité des murs qu’il avait dans la tête, juste des murs, il était un étranger à sa propre demeure et même à sa propre vie. A l’extérieur… Mais il n’y avait plus d’extérieur, les vitres ne lui renvoyaient que le reflet d’un visage émacié, envahi de barbe.

Oui, il était au courant des rafles, mais on n’arrête pas les gens comme ça, ces hommes, ces femmes avaient forcément fait quelque chose pour que les gendarmes les emmènent. Les enfants ? On ne peut séparer les parents des enfants, c’était humain. Le gouvernement savait ce qu’il faisait…Le maréchal… Les autres, l’instituteur, ils s’étaient opposés, ils avaient caché des juifs, aidaient le maquis. Un jour, il y a un mois, ils ont vu arriver les allemands au village. Ils savaient… Ils voulaient juste les noms. Ils sont venus, il a eu peur…

Il leva les yeux sur la corde qui pendait de la poutre, il finit son verre, ça ne sortait pas de sa tête et il monta sur la chaise en se tenant au dossier. Il allait enfin oublier.

Jacques Lagrois Alias JAVA

Texte protégé ©

Brunante charnelle

Un petit quatre mains avec mon ami Bonasse Alias La Molle Plume que vous pouvez aussi découvrir sur Facebook. 3... 2... 1... Foncez !

Chaque soir au crépuscule un jour se meurt

Lorsque la nuit s'éveille frêle sur son coussin

Et que la lune s'éclaire aux larmes d'un destin

Pour donner à demain l'envie de vie meilleure

Quelques âmes mornes de bassesses crétines

Riches d'amour pourtant se donnent frénétique

Sans crainte aucune dans un élan pudique

Dans la nuit balancée aux aises libertines

La lumière de nuit s'éclaire de ses corps

Et dévoile aux étoiles les sueurs de plaisirs

Que l’œil astral et discret se plait à maudire

En soufflant sur le vent un odieux désaccord

Mais la veule chair est au faîte de l'extase

Lorsque les corps s'accordent ces plaisirs fugaces

Subtile et bavarde quand les esprits s'agacent

Et que doucement le sang en surchauffe se stase

Apaisés aux tourments les amants disparaissent

Aux abysses d'un rêve déchiré par les sens

Méandres capricieux aux regards d’inconscience

Que la bête en sommeil fantasme sous le fraisse

Et ils transpirent dès lors l'ardeur de la vie

L'odeur des plaisirs disparus au firmament

Le souvenir d'une heure qui jamais ne ment

Légitime ou non au final ils apprécient.

Quatre mains pour demain

Je ne vous présente plus mon ami de plume Mathieu LaManna Hamelin. L'une des dernière belle âme qui sait me redonner l'inspiration et surtout l'envie d'écrire.

Ce vent,

Sur ma peau usée

Pointe en aiguillon effilé

Griffe au visage de mon âge

Trahi je suis, par les sillons du temps

Infâme,

La morsure du sablier

Au mordant de mes lèvres

Comme le cri déchiré des années

Le couperet du passé sur mes rides creusées

Chaîne

En maillons faible

Je décompose ma propre vie

Sur la table du temps qui s’étiole de mes demains

Je pleurs dans le soudain de ce continuum en vis sans fin

Lentement,

Putréfaction de mes rires

Un parfum de formol sur la peau

Je voudrais rajeunir mes pensées délavées

Par les larmes fragiles qui “dégueule” mon regard

Passé

Cette note trépassée

Coiffe de mon trépas cette nostalgie

Neuve et dépassée qui trame la fin de ma nuit

Pour que sautille sur ce tertre chaud mon épitaphe esseulée

Sourire

Sur l’éphémère de ma vie

Que l’enfant d’un baiser à comblé

Et ce corps vieillis aux affres désolantes

Sur le froid d’un marbre blanc peut enfin s’endormir

Cat et Mathieu

L'hier en lierre

(pour se lier ou se relier aux veines de demain)

Veines de vie en vers rampants au gris d’un mur

S’évadent au loin pour s’écouter de son murmure

Veines grimpantes toujours plus haut pour chatouiller

Le ciel bleuté aux belles morsures de liberté.

Veines lunaires pour éclipser les écorchures

Ces vieilles blessures que la terre même se ligature

Rajeunissant le mur vieillit aux coups passés

De ces mains d’Hommes que l’on pensait civilisés.

Et le printemps qui embourgeonne dans une capture

Ces lianes nues en éclaboussent contre l’azur

Joue sacrifice de son temps pour  effeuiller

D’un vert sourire l’espoir trahis au sang versé.

Veines en sursis qui se raccrochent aux éraflures

Versent la sève pour s’abreuver de ses tortures

Et ne connaît dans son répit que l’illusion fragilisée

Qu’un coup de vent cinglant peut de son souffle lui trancher.

Photo Cat

Trouver la sortie

Le petit ruisseau de larmes sanguines

Coule au corps en poison comateux

Tranquille

Et navigue paisible au cercueil de son cœur

Le petit radeau vide des rêves libertés

Sans rames

Le mât violenté aux noires douleurs

Jusqu’aux boues du cerveau qui enlisent les pensées

Noie l’âme

S’étouffant aux violences de ces brises orphelines

Qui se claquent aux parois et qui crèvent malheureux

Claustrophile

Le petit ruisseau aux eaux carminées

Passe et repasse en trépas inconscient

Dangereux

Sous le pont narcotique lentement, elle s’endort

Abandonne le souffle d’un espoir incertain

Impur

Cœur tambour en écho trop rythmé

Brise le silence du dernier subconscient

Vitreux

Vibrations meurtrières et qui cognent plus fort

Déchirer ces souffrances pour s’ouvrir un chemin

D’air pur

La rivière de sang a perçu la lumière

Et s’évade sereine sur la peau oubliée

Veine tranchée

1er miaulement du chat

« Seriez-vous capable de vous asseoir sur une chaise, là, au beau milieu de votre cerveau ?

De fermer portes et fenêtres et de jeter la clé.

Ne rien laisser sortir.

Ne rien laisser entrer.

Oseriez-vous braver le noir et la folie et n’écoutez que les silences et les vacarmes qui ruissellent des parois de votre crâne ?

Vous sentez-vous prêt à goûter chaque larme de vos pensées, à flirter avec vos colères, votre haine ?

Pensez-vous savoir vous taire et écouter ?

Ecouter et surtout entendre les ricochets de vie dans le sombre de vos doutes !». 

Eveil en pleurs

Un petit quatre mains avec mon ami de plume Mathieu LaManna... De bien beaux échanges. Vous pouvez retrouver Mathieu en cliquant sur le lien de son blog à droite de l'écran (Pour le plaisir d'écrire).

Mes réveils sont tragiques aux matins incertains

Et personne ne sait lire dans les cernes maudites

J’aspire aux regrets

Je respire dans mes rêves

Dans le décoiffe de mon allure à peine éveillé

Ébouriffé de ce que je suis

Miroir en reflet morne et tragique

D’une mine déconfite

J’explore le vide dans une tasse de café noir

Le souffle chaud me brûle l’œil d’un doux corsé

J’étouffe ma peine

Je vis sourire

Apparence Ô combien fallacieuse

Dans le tourbillon de mes illusions

Maquiller de gris

Je fonce aujourd’hui pour ignorer hier

Les gouttes qui s’évadent du médiocre robinet

Ont vacarme sanglant dans leur chute rythmée

Je regarde couler le fragile de ma vie

Sablier métronome qui m’arrache les tympans

Tintamarre bruyant qu’est mon quotidien

Feutré désormais je souhaiterais

Dans les limbes de ma perte

De ma couette enveloppée

Ne plus voir le jour embrumer mes saisons

Et sentir sous les draps la présence interdite

Je vomis mes incertitudes

Je voudrais m’endormir

Nuage en teinte de mouton à compter

Malgré la nuit qui me revêt

Distribue à tout vent

Les heures blanches que l’on m’octroie

Tic-tac en sonore assassin

Bovidés sont cent mille aux secondes poignardées

Les sueurs de ma peau autrefois parfumées

Ont effluves puantes d’un sensible trop tard

Fraîcheur en perte de vie

S’écoule en miel cristallisé

Sur le pavé de ma démence

Pour qu’englue mes vestiges légués

Viens à moi inconnue cauchemardesque

Viens m’offrir le baiser de la fin

Que mes yeux aient enfin le repos fragrancé

D’un demain à l’éveil d’espérances